Ana María Paris: Dibujos, pinturas, grabados y poesía.

Poemas publicados en "Antología 3" del Taller literario de Carlos Antognazzi

2008-06-09T16:54:00.000-07:00

Pequeña luz del amanecer
que apenas ilumina los perfiles,
me recuerdas un balbuceo temeroso y emocionado.

Pequeña luz que salpica con vida,
mostrando el comienzo de las cosas
como para que no desaparezcan del todo.

Todavía

Transita uno y otro sueño
tras los sueños
y no se extingue el fuego de los días.
La semana aún perdura.

Entre mis manos y tu piel
no se discute nunca.
Entre mis ojos y los tuyos
la mínima voz
no cruza el puente
todavía.

Transcurrir

El tiempo desgastaba los parques
y los ríos,
el juicio,
y algunos hilos de las constelaciones.

El estupor del sol
era una elipse naranja
sobre el universo en sombras.

*
El goce de la brisa
se limita a enredar
con sutil caricia tus cabellos.

El goce del agua
en cambio,
en llevar algunas lágrimas
a la tierra.

Opciones

Al haber optado por el silencio
los apretados labios condenan las palabras
a un encierro total de infinita oscuridad.

Podrán arañarse,
desgarrarse en sílabas,
sin poder llegar a la ansiada quietud.
Animales heridos
que no terminan de morir jamás.

En ese largísimo letargo
lo dulce se vuelve aspereza y olvido.

Al haber optado, entonces,
habrá que empujar los gritos hacia adentro,
cerrando las compuertas.
Quedarán tan sólo miradas que desnudan deseos.

Podríamos haber librado palabras cortas,
dos sílabas apenas
matando la condena interminable
de ojos cerrados desde siglos
y gargantas secas.

Al haber optado, sin decirlo
nos quedamos así los dos,
muy quietos.

Charla en J. M. de Rosas (Rosario)

Nada mejor que reconocer los hechos
total la furiosa verdad está presente.
Todos somos grandes
y hace mucho que tenemos los ojos muy abiertos.

En el patio las pelusas y la tierra acumuladas
van cubriendo el piso sin premura.
El gato oscuro duerme una siesta interminable
mientras de tanto en tanto estira el cuerpo
para terminar enroscándose otra vez
sobre el mismo trapo.

El marco de la puerta tiene una rotura
casi imperceptible.
Desde adentro de la cocina la luz se filtra
por la rendija de la ventana ciega
creando una extraña sensación de final del día.

No hay voces,
por eso llama la atención
esta respetuosa quietud de las dos de la tarde.

La conversación principal hace rato terminó.
Algunas explicaciones con varios adjetivos
se armaron y desarmaron naturalmente,
como si las pausas y el terrible sabor
de nuestras penas comunes
fuera un sencillo juego de palabras cruzadas
encontrado en un periódico cualquiera.

Y es así y es ahora
y es la vida que nos pasó a ella y a mí
y a los tres.
Una larga historia
en la que siempre queda pendiente
una lágrima
una respuesta
un posible perdón que nunca llega.

*

Entre el torbellino
y las mareas,
las confusiones,
las dudas…
y el enredo
de no saber
si es o si debe o puede ser.

Entre el torbellino
y las voces,
los pasos ligeros,
el apuro,
el tiempo incansable
incesante….

Entre la locura
de cosas dispares,
veo brumas,
muchas brumas,
y mis manos
tratando de alcanzar el sol.

Cerca del horizonte

Perdida en el horizonte
la oscura mirada no sabe dónde va.
Recorre los lugares desde aquí,
hasta donde no quedan más que rastros.

Espera,
tres veces espera un grito,
algún anuncio en el vacío.

Eso que pasa es siempre igual,
siempre lo mismo.
Y a seguir otra vez.

Detrás de la reja
pasa un niño silbando,
y ajeno a todo,
canta algo que aprendió en la escuela.

Volver a empezar

Como si nada,
como si fuera natural
y no costara esfuerzo.

Así, de pequeños son los primeros pasos.,
así de difíciles son los que siguen.

Despacio…
trapecista en silencio,
concentrado para evitar el posible error.

El cable está tenso,
no hay lugar para la falla,
ningún redoble,
ni cortinas rojas,
sólo animales alrededor de la pista.

Una sombra

Otra vez una sombra
recorriendo los rincones,
ajustando los detalles,
cubriendo las cenizas.

Otra vez pensando
que suprimir algunas presencias
puede ser bueno
o necesario.

Y mientras tanto
la mano busca desde esa sombra
alguna palabra
que resuma ese instante.

Puentes

I

Es un instante necesario,
la pequeña caricia
que une a los deseos
con los astros.

Es un brillo lejano
que seca la garganta,
la canción que a veces
sin querer
se olvida.

II

También se vive sin cruzar un puente
oculto entre cortinas verdes,
del otro lado de las ventanas,
en los cristales rotos.
Si magia y sin espejos.

Se puede vivir sin cruzar una barrera,
sin encender un farol,
sin romper una puerta a dentelladas.

Doblado y con bronca,
poblado de vacío,
con las uñas metidas en los labios.

III

Los puentes cruzan la ciudad.

Entre los hierros grises
se quebró el tiempo.
Apenas se vislumbra
de qué manera la lluvia derrota
la nitidez de los contornos,
el malestar de los cuerpos empapados
saltando para huir
quizás,
de nuevas cadenas.

Parece un espejismo.
Desde aquí todo es extraño,
hasta el olor del miedo oculto.
Ese viejo miedo
que otra vez estalla entre la gente.

Esperamos impacientes,
queremos llegar,
atravesar los puentes grises
que cruzan la ciudad.

Estar allí, del otro lado,
pronto.

Por la ventanilla

I

No es original decirlo
pero en esas tierras desnudas
no había nada
nada
o menos que eso.

Cada tanto la sombra
de algún árbol seco
en medio
de los campos vacíos.

II

Un caballo blanco
erguido, quieto y despierto
miraba fijamente
todo eso que era verde
a veces vivo,
a veces seco.

Mientras leía las noticias
una señora no dejaba de mostrar
sus anillos y sus textos
a un señor acurrucado en el asiento,
olvidándose de las ruedas de aquel bus
que nos movía peligrosamente a todos.

III

Raudamente pasaban
chozas, puentes, frondosos árboles,
autos abandonados,
ropa colgada en algunos patios
como fantasmas al viento.

Los ojos atan las formas
o las superponen.
Se entrelazan las distancias
para volver a ser,
en apenas un instante
otra vez: una pequeña laguna,
una choza,
un puente.

Un rato (*)

Es curiosa la lluvia
que lava las plantas
mientras el sol
asoma tímidamente
y un cubano canta por radio.

En tu mano brilla un viejo caracol
mucho más allá
en la casa vecina
el viento trata de acompañar
la cadencia de las palmeras.
Ríen tus ojos
sólo tus ojos ríen.

Desaparecen las agujas del reloj
y, por un instante,
mientras nos adormece la lluvia
hasta la felicidad parece posible.

(*)publicado en el libro “La luz de los decires II” publicada por la Esc.Pcial de Artes
Visuales “Prof. Juan Mantovani – Sta.Fe

Sensación de palabras

I
En trote presuroso para llegar primero
salen a la carrera hacia el abismo
contando las ansiedades y los miedos.

Que nadie les quite el lugar
que por mérito propio se han ganado desde adentro.

Al recorrer oscuras extensiones
en medio de lluvias y tormentas,
se presentan casi destruidas,
con poco sabor y sin aliento
rebotando hacia fuera,
en el terreno de los cuerpos, en los ojos,
en las miserias de los nuestros.

II
Letras que se unen para formar cadenas móviles,
que atravesando espacios
desbastan y al mismo tiempo pueblan,
aman uniendo y destejen con odio lo que siento.

Son letras, son palabras,
que recorren el hueco de la boca,
resbalando para salir en susurros o gritos,
llevando luz o sangre,
mientras ocultos dientes
les roban perfiles sin saberlo.

Esta cadena móvil,
interminable,
impredecible.
Está sentada aquí conmigo,
con vos, con nosotros,
haciendo posible esta sensación
de aquello.

Tres cajas

I
La caja celeste
esconde un tesoro de escarpines viejos
que dormitan quietos
junto a los zapatitos blancos,
agazapados a la suela.

II

Olvidada y medio derruida en un rincón
guarda los intentos de amor,
los desposeídos juramentos
que se dibujaron sobre el pulcro papel de arroz,
en una blanca servilleta,
detrás de una foto,
donde se congeló para siempre
el pequeño instante de un día señalado.

III

Abandonadas piedras y metales
encierran simulacros de ojos, elefantes, margaritas,
sinuosas curvas
bordeadas de perlas y falsos diamantes.
Los adornos recuerdan cada tanto
que bailaron apretados al cuerpo
y que alguna vez
fueron arrojados sin piedad al suelo.
Los más felices explican a los desarrapados
cómo lograron salvarse enteros
en el oscuro destierro de la alfombra roja.

Estos poemas fueron publicados en la Antología 3 del Taller Literario del
Prof. Carlos Antognazzi . (Año 2004)

Poemas pertenecientes a "Tiempo de Poesía" - Año Edic. 2001

2008-06-05T12:16:00.000-07:00

Diálogo

-I-

Quiero ser clara y fina
como arena
adormecida en la playa.

El río murmura infinitas cosas
que no comprendo totalmente
se repite con insistencia entre las sombras
junto al solitario viento
enredado en sus clamores.

Quiero ser clara y fina como el agua
para determinar el curso de la noche.
Alimentarme de voces y de magia.
pero el río murmura cosas
me dialoga en agua
y yo quiero ser clara y fina y entenderlo
pero el río repite y repite cosas
que no comprendo totalmente.

-II-

Tampoco entiendo la oscuridad
de las voces
y la sinrazón de las palabras
el extraño modo de perder las manos
el extraño modo de enmudecer sonriendo.

A veces
cuando lo pienso a solas
no me resigno a esta manera de morir
inventada por los hombres.

Todavía

Transita uno y otro sueño
tras los sueños
y no se extingue el fuego de los días.
La mañana aún perdura.

Entre mis manos y tu piel
no se discute nunca.
Entre mis ojos y los tuyos
la mínima voz
no cruza el puente
todavía.

Definiciones

Pero esto es la vida.

Un camino a oscuras
que obliga a avanzar
con las manos atentas
buscando faroles encendidos
en la lejanía.

Pasos que avanzan.
Pero esto es la vida.

Una mesa donde conjurar errores
un té amargo
ayeres
intentando un hoy a secas.
Esta cuchara ¿es también la vida?

Incierta y desolada cada tanto
matizada con preguntas en los bordes
de los manteles viejos.

Y esa voz que no me acompañará más
calmando mis temores
debe ser
en consecuencia
dos puntos
y aparte
la vida.

Rincones de infancia

Yo tenía un rectángulo amarillo
madre
y en él dibujaba caballitos de patas cortas
árboles frondosos
y manzanas rojas.

Yo tenía un círculo azul
un rombo negro
y un pájaro sin plumas.

Todo lo guardaba
dentro del rectángulo amarillo
doblado por la mitad
en un hueco
escondido
para el momento que llegaría después.

Y así como vago recuerdos
un Buendía sacaba con cuidado
los caballitos
los árboles
las manzanas
el círculo azul
el rombo
y el pájaro sin plumas.

En ese extraño abanico
asombro de mis ojos
en ese mismo rectángulo
te cuento madre
también se ocultaban mis penas.

Usted señora tiene razón.

Esto no se parece a la vida.
Es una cosa rara
apresurada, hostil
y sin control.

Un buen día se descubrió en la calle
rodeada de ruidos casi extraños
neblina gris colándose en las cosas.

Las piernas cansadas de tanto correr
entre pasillos muy largos
balcones lejanos
flores exóticas
ropa arrugada
elásticos rotos
comida casi fría.

Y es invierno
más difícil para contestarse las preguntas.

A veces no le queda tiempo
para tomar un pocillo de café con los amigos.

La Historia

Un camino soleado en medio del frío
un vaso de agua helada
en el día de más sed.
La ilusión de un vuelo.

El me contó la bella historia
de una pirámide de cristal.
Y yo le creí.

Buena memoria

¿Recuerdan a aquel hombre
que en lugar de huir
dejó su cuerpo sentado en una silla?

¿Recuerdan aquella mujer
qué sabiéndolo todo
y sin decir palabra
siguió sacando tierra del galpón?

Dúo de espanto
limpiando está ella por su lado.
El, martillando clavos en la cruz
desde hace tiempo.

No saben qué decir.
Entonces
como ya amanece
creyeron conveniente
y así lo decidieron
pronunciar una palabra
para que al fin
estalle la tormenta.

Final

Aparece
se asoma
en el aullido del barco
en la penumbra del escalón
en el típico salto de la araña en la piel.

Disfrazado y sudoroso
trata de matar
y sólo engaña.

Viejo film.

La única compañía de hoy
son las venas de las manos
el anillo de plata
y los gatos sentados en la mesa.

El viejo film muestra la nieve
después un ángel de metal dorado
que duerme junto al velador.

El tambor de lata suena en la oscuridad
el niño rompe los cristales con su voz
estridente.

Sin que se entienda la razón
los brazos se pierden en medio de la niebla.
Los trenes parten
y todo se une y se separa.

El mar, la madre, los peces
los ojos claros del niño
el grito, el tambor
esa mirada
y muchas veces el miedo.
También el miedo de las venas
del anillo de plata
y de los gatos despiertos.

En helada ceremonia
la ficción termina
en un encuadre de andenes vacíos
y nombres blancos
trepando en columnas que anuncian el fin.
Lentamente.

Los otros.

La espalda sostuvo la paciencia
las manos apretaron otras manos
se prendieron las miradas.
Atropellados
se preguntaron con temor
por los demás
y sus rectángulos de encierro.
Por los secretos pegados a los muros
los pequeños toques y golpes en la noche
que eran la voz y el fin de los latidos.

Y armando otras memorias
unieron cifras, días, señales
y tantos signos conocidos.

En la plaza
como antes del destierro.

El hombre

Después de una pausa
el hombre vuelve a retomar el camino.

Hubo una larga noche
capaz de madurar el gesto.

Después el reencuentro de todos los días
de esos días que no se acomodan
al viejo silencio.

Cada cosa toma un giro diferente
ahora es más común el grito
menos extraño el dolor
parece lógico escuchar
lo que escuchamos.

Después de una pausa larga,
el hombre ya no puede temblar más.

Y la luz se vuelve necesaria.

Estos poemas forman parte del libro “Tiempo de Poesía” editado en 2001
conjuntamente con las escritoras Elsa Gutierrez y Delia Zoireff. (Pcia.Santa Fe)

Breve currículum vitae de Ana María

2008-05-23T11:37:00.000-07:00

Ana María Paris, dibujante y grabadora santafesina.

Egresada de la Esc. Pcial. de Artes Visuales “Prof. J. Mantovani” de la ciudad de Santa Fe, donde ejerció la docencia en losTalleres de Dibujo y Grabado por tres décadas.

Realiza exposiciones colectivas e individuales desde el año l965, en nuestra ciudad, otras provincias y en el exterior.

Ha obtenido importantes premios por su labor artística en la especialidad de Dibujo y Grabado y Técnicas afines al Grabado, en salones provinciales, municipales y nacionales, desempeñándose, además, en Jurados de selección de obras en Salones oficiales y privados.

Participó en exposiciones de poemas ilustrados en: Bolivia, Islas Canarias y Suecia.

Sus obras se encuentran en colecciones privadas en EE.UU, Francia y España.
Ha ilustrado poemas y cuentos a escritores de reconocida trayectoria en nuestro medio y en el exterior.

Asimismo desarrolla actividades literarias, habiendo recibido distinciones por su labor poética. Participa con su obra en varias Antologías y junto a escritoras santafesinas editó los libros “Tiempo de poesía” (2001) y “Desde aquí nosotras”(2004).

Recientemente ha sido seleccionada en el Concurso de la Revista Magenta “Señaladores 2008”, cuyas obras serán exhibidas en ArteBA.

Domicilio: Defensa 7551 – Dep.2 – 3000 Santa Fe
Teléfono: (54 342) 4194378 / 79 – Cel.156303239
e-mail:anamariaparis@gigared.com

Otras obras de la autora pueden verse ingresando a la página

www.artefe.com.ar – colecciones privadas